Он долго избегал этого места. Годы назад, покинув родной город, он поклялся, что больше сюда не вернётся. Он построил новую жизнь, добился успеха, стал известным писателем. Его книги читали, обсуждали, цитировали. Казалось, он наконец сумел оставить прошлое позади. Но прошлое не оставило его.Сначала это были просто письма. Без подписи, без обратного адреса. В них были слова, которые мог знать только тот, кто был рядом с ним в прошлом. Кто-то вытащил наружу то, что он так старательно пытался забыть. Затем появились угрозы. В них не было прямых требований, но каждое новое письмо давало понять, что за ним наблюдают. Что его жизнь — не такая уж и его.Он пытался игнорировать это, но тревога разрасталась внутри, как ржавчина, разъедая привычную реальность. Травмы, которые он считал излеченными, снова дали о себе знать. Сны, полные отрывков воспоминаний, стали невыносимыми. Писать больше не получалось — страницы оставались пустыми. А затем появился страх. Реальный, почти осязаемый.Не имея выбора, он вернулся в город, который когда-то был его домом. Узкие улицы, старые вывески, запах сырости после дождя — всё было таким же, как в тот день, когда он уезжал. Только теперь он был здесь не потому, что хотел, а потому, что кто-то заставил его вернуться.